Город медленно просыхает. оттаивая от последствий вчерашнего снегопада.
В наушниках - хард-н-хэви, ноги мокры насквозь, сырой холодный ветер играет волосами, как ему угодно.
Крепкий кофе в больших количествах - неплох, но из-за него начинает ныть в груди. Хотелось бы мне знать, что в этом напитке такого, что может не нравиться моей хронической невралгии.
"И я чувствую себя так, словно стучу в райские врата".
Сны странные, но не неприятные. Похоже, скоро кому-то отчаянно потребуется моя помощь... только смогу ли я ее вовремя оказать, вот в чем вопрос. Хотя с другой стороны, сны часто остаются всего лишь снами.
Люди вокруг... а что люди. Всякие. Старые, молодые, среднего возраста; как приятные в общении, так и хамы... попадаются и просто кретины. Все торопятся жить, на бегу хватают ртом воздух, запрыгивают в открытые двери отходящих автобусов и пихаются локтями в толпе. Весна, наверное, так действует. На них и на меня.
Энергия то пульсирует даже в кончиках пальцев, то уходит из тела совсем, так, что бухаешься на диван посреди дня и крепко-крепко засыпаешь. Не обращая внимания на орущий в соседней комнате телевизор, хотя там прародительница смотрит мелодрамы.
Состояние неопределенности, недосказанности, некоторой смазанности окружающего мира.
Это пройдет. Это пройдет. Это уйдет вместе с остатками снега.
_________
Knock, knock, knockin' on heaven's door...
А если откроют?
Угу. "Здравствуй, Пап, дурак приехал."