Все началось с того, что сегодня днем мне стало скучно. Казалось бы, с кем не бывает, а вот поди ж ты.
Так как скучать и заниматься ничегонеделанием я не слишком люблю, было решено взять книжку и почитать. Выбор пал на Мастера и Маргариту, на половине я заснула, и приснившийся сон был не самым приятным. По типу "День сурка": проснулся, потом еще раз, потом еще раз, потом еще раз... и так N раз. Кажется, N равнялось шести. Не помню. Причем содержание первоначального "этажа" сна было каким-то неприятно-мистическим. В общем, брр.
Короче, после сна, сделав уборку и доведя комнату до блеска, я схватила первую попавшуюся книжку и засела в угол дивана читать. Попался Маяковский.
За что люблю - за некоторую "рубленость" текста. И сухость. Того же Есенина читать не могу именно из-за обилия цветочков-солнышка-травки и так далее. А здесь... мысли будто невпопад, одновременно и рваные и связные. К тому же, ежели отбросить процентов сорок откровенной советской пропаганды, проклевываются нехилые такие сатира и философия.
А еще у него неожиданно красивая романтика.

Вместо письма