Он забыл, как люди включают на кухне газ,
Он чужую боль заглушил цитрамоном.
Он глядит на стены и видит родной Прованс,
Где когда-то он звался графом Раймоном…

Паршиво-то как.
Даже не могу сказать, почему. Точнее, нет, не могу высказать.
Меня выворачивает наизнанку. Не вдохнуть полной грудью, не уснуть, не отдохнуть. И прекрасно, прекрасно, черт возьми, понимаешь, что где-то там, за 80 км от тебя в песок по каплям уходит время. Которое безвозвратно теряется, а ты сидишь дома и пытаешься хоть как-то справиться с разрывающим легкие кашлем.
Погода под стать - пылающий ледяным огнем, дождливый и ветреный пейзаж за окном. Осень перед Рагнареком.
Очень хочется оказаться в совершенно другом месте и не в одиночку. Но пока...
Пока я сижу, смотрю в стену и вижу пусть не Прованс, но нечто абсолютно не имеющее отношения к текущим событиям.

И Раймон Седьмой печально глядит в экран,
Заполняя времени стертые лузы.
И болят на погоду призраки старых ран,
Что получены им на полях под Тулузой.