Город утопает в фиолетово-серых миражах и вместе с ним тонет мое сознание.
Лихорадка нестерпимо-тонко переливается под кожей, стучит в висках, сушит во рту и перекатывается на языке, вызывая в мозгу странные ассоциации, образы-почти-что-галлюцинации.
Путаница изменчивых форм, наплыв шепчущих голосов...
Рано или поздно, так или иначе...
Жар разливается по сосудам, бурлит под кожей, и очень хочется прижаться лбом к холодному оконному стеклу.
А я ударю ладонями в белый стол, не знаю, слышишь, не слышишь - да мне-то что?..
Прав был Шклярский, прав.
Лихорадка действительно на вкус сладка, особенно к вечеру.
И увлекает за собой в страну "Нетинебудет" весьма успешно.